POETAS DE QUINTA

Carlos Vazconcelos

Poetas de quinta-feira,

de quinta categoria,

o que a cidade oferece,

o que pede, poesia?

São esquisitices do óbvio

que se buscam em segredo,

talvez ópio ou cronópio

que nos distraia, brinquedo.

Enquanto somos atores

deste palco, oito paredes,

por quem somos, não sabemos,

cruz vermelha, facção verde?

Há inimigos à espreita!

Mas também o quanto sou?

Cada um carrega em si

o peso do morto ou

um espantalho sedento

com um coração tamanho,

indeciso entre a angústia

a melancolia ou o sonho.

Sem honraria ou medalha

que o valha, a poesia

servida fria é navalha

que talha a demagogia.

Meia-tigela de versos

vale mais que um teorema,

do que o dinheiro-dejeto

de tão precário sistema.

O que a cidade oferece,

o que pede, poesia?

Devaneios e delírios,

desamores e anarquia?

Nada disso sobrevive

às garras da irreverência

satirizando, seu moço,

o mundo, resiliência.

Poetas de quinta-feira,

de quinta categoria,

sois passageiros de cúmulos,

sois uma idiossincrasia?

Uma usina de nada?

Poços de sabedoria?

Concerto número único?

Bússola sem seta-guia?

Dez cavaleiros de triste

figura e uma dulcineia.

Sois vós de meia-pataca?

Sois vós de tigela e meia?

De nada vale o dilema:

Se a vida está por um triz,

“Monte parnaso” é no Eusébio

“Pasárgada” é o Bar do Assis;

há de haver outros “olimpos:”

o Tronco do Sapoti,

Bar do Pancho, o Animaw,

certa casa no Fortim...

Poetas de quinta-feira,

palindrômica utopia,

lançar minutas do caos,

nos ultramundos seria

maneira de registrar

nossa passagem no mundo,

de navegar, mergulhar,

em mares tão foribundos.

Poetas, acangapebas

bastam umas cervas geladas,

coca-cola, carne assada,

e cadeiras nas calçadas.

Não existe protocolo

nem brasão ou livro-ata,

o fardão é uma pilhéria,

a divisa é uma bravata.

Há coisas mais importantes

advindas do imaginário:

Os vendedores de Judas...

restos de corpo no aquário...

Um breviário completo

e receita tão excêntrica

contra o princípio copérnico,

lógicaherméticautêntica.

Um muzungu africano,

um cabra do limoeiro,

outro lá dos Crateús

são mais três dos cavaleiros

a aliterar seus versos

em noite de manequins,

quem tomar banho por dentro

molha o cérebro e os rins.

Sob a lança de Nzambi

criou-se uma nova moda:

sair dançando assim

com sapatos que incomodam.

Uma estranha galeria

de tipos desengonçados

que habitam o mundo dos vivos

as noites e os dias roubados.

Nessa divina comédia,

Papaconha e Amhitar,

Dom Quixote e Bode Ioiô

terminam por se encontrar.

Repito, é mais importante,

acreditai, não invento:

Faltem-nos dantes, cervantes

Mas nunca moinhos de vento.