O celular

                                                                                             

Ao regressar do cemitério, o quarto da casa é seu refugio.

Solitária como uma rasga-mortalha, recorda boemia, literatura e infância – eterna trilogia da felicidade.

A noite cresce. Ao silêncio da madrugada, agrupam-se as metamorfoses das nostalgias diluindo o sono.

A amizade entre elas se avizinhava dos vinte e dois mil dias.

Aí, a morte irreversível: megera do último ato.

Sobre a mesa, afrontando a escuridão, uma pequena luz testemunha tudo.

De repente, o negro silêncio se assusta com a música da luz.

– Alô.

Uma voz chama seu nome.

As recordações convincentes se esmigalham ao choque do sobressalto.

– Mas...

Inquietos de pânico seus olhos se dilatam como dois balões. O coração, fora do compasso.

– Mas... mas como? 

Silas Falcão