Quando o Amor é de Graça XV: Palavras Mortas

Raymundo Netto para O POVO

                                                             Piaf

Um dia aconteceu de a manhã anoitecer.

Na mente muda de pensamentos, apenas estrelas calçavam ideias.

Estas não me diziam nada, nem hálito ou hiato de luz, nada!

Pus-me na condição de pensador: à coxa, o cotovelo; o punho, como um Atlas, sustentava, acima do queixo, o grande cogumelo de Hiroshima e tudo mais que me restava.

Ouvia, como ao longe, a marcha de “Je ne regrette rien”, estivesse ela tão perto, tão perto, de pôr unhaduras no coração.

Perdeu-me o tempo nos lábios das palavras a lançar perfumes de se ouvir em pupilas.

“Non... je ne regrette rien/ Ni le bien qu'on ma fait/ Ni le mal - tout ça m'est bien égal!”

***

Ante manhã tão original, escandalizavam-se as vontades desapropriadas de si.

(AR) Risquei uma lua no céu e ela estava lá: fria como uma pedra de gelo; branca como uma nódoa de esquecimento. “Je me fous du passé!”

***

Enquanto pintava em verso o intervalo de Deus, meu espírito esmolava uma ou outra palavrinha esmorecida tão logo a desmanchar-se perdida num infinito vialático do amanhã ser.

Olhei novamente para cima, pelas frinchas do nubiloso céu, nem sequer bandalhos. 

A pele adormentava o desejo enquanto a mente construía mosaicos ligeiros, recortes que são como hastes de sobrevivência para mim.

Centenas de relógios em mostradores brancos despertavam como sonhos que não podem ser descritos.

Entre muros, à calçada, a palavra rouca mal se ouvia.

Sentia, novamente das letras daninhas, o desejo de um fim que nem começara.

De repente, o velho rangido por detrás da parede a acompanhar a velha história que se esgotou aparecia novamente a dizer-me os passos, a pegar-me a mão cega, a espremer-lhe o dom.

Espalhava-se a febre que não ardia, o bafejo do falto de tempo num miasma de solidão.

Escrever era ulcerar-se em latejo, na terra sem piso, um amor descabido e roto bandeirante ao célebre mastro imanifesto.

Vali-me da ternura linda de dois rostos pequenos sempre a apaziguar meu coração e a torcer-me na vida. Gravei uma a uma das palavras inumadas, enquanto me enchia de vazios.

Abriram-se os umbrais azuis do horizonte. As palavras, em esquifes enfileiradas, vinham em andores de flandres, sustentados por anjos. Os demônios regicidas, logo atrás, compunham a bandinha a marcar o rasto desta vida.

       Tomada pela sede e pela fome, minha alma os engolia, quase liberta de mágoas, tristezas e arrependimentos, abraçando do funeral a voz roufenha de um cânone sonoro:

“Balayé les amours/Avec leurs trémolos/Balayés pour toujours/Je repars à zéro”.*

raymundo.netto@uol.com.br