LARGO

Carlos Nóbrega

Gostaria que não tivesses nome

e se o tivesses, não fosse de homem,

fosse de Vento: Praça de Sonho.

Não precisava haver em ti

nenhum relógio, nenhuma lâmpada,

nenhuma lógica. Fonte nenhuma.

Existirias sem nada disso.

Tinhas que ser,

és o que és,

Existirias

(o que se fixa

no olhar disperso

dos transeuntes

é o que se altera

no olhar transverso

dos que te habitam).

Existirias porque teus loucos te criariam

e não fossem eles

o homem comum te sonharia;

existirias porque tuas putas te sonhariam

e não sendo elas

as que são santas te criariam;

e se não fosses o púlpito

para os alucinados de Deus,

uma confraria de ateus te fundaria.

E se os teus velhos não tivessem em teus bancos

o ardor dos colegiais,

e as anciãs não vagueassem por ti

            lambuzadas de cosméticos,

jovens desesperadas

em tuas árvores armariam suas forcas,

e te edificariam com seus atos.

E se os apressados não reduzissem os passos

ao te cruzar

os mutilados se apressariam em te criar.

Os mendigos o fariam, ou os viciados,

ou os homens ricos, ou este vira-latas.

No entanto tu és a construção inacabada

do dia-a-dia

que mãos opostas edificam em mutirão.

E se ninguém, nem mesmo o Mito,

te tivesse criado,

eu te criaria, pois sou um pouco de todos

            os que pulsam em ti.

E se não posso cantar o mundo,

te canto, ó praça dos boticários,

ó praça das rameiras

dos estrangeiros

das balconistas

das crianças perdidas

dos deserdados

das bem sucedidas

dos desocupados

das bêbadas

dos que se irradiam,

Ó praça do mundo inteiro.

Há um relâmpago

sobre ti que não se apaga,

que vem dos vivos

do olhar dos vivos

da voz dos vivos

e das suas almas.

És o que és

Praça da Luz

o espaço que alforria

            as peles de toda cor

E todos os que estão em ti

ardem do que são

os pequenos ladrões

as grandes ladras

os cafetões e as namoradas

            com seus olhares enigmáticos

os gazeadores

os artistas sem ribalta

as gordas e magras

os anjos caídos

as moças grávidas

os avarentos

os demagogos

os apostadores

todas as mágicas

todos os mágicos

mestres da vida

E esta menina em laços de fita

dando milho aos pombos,

            que é teu monumento

Te quero sempre assim incompreensível

ó Praça

Sempre assim à beira do delírio.