III DIMENSÃO

Ela, na praça do centro da cidade, ao lado da filha. Criança loura, olhos azuis, sorriso inflexível.

Todo dia, o dia todo, ela senta ao lado da filha de seis anos, desaparecida há quinze anos.

Silas Falcão

                                                      

           Paisagem

   Carlos Nóbrega


   Cliquei minha yashica

   Fiz uma foto
   triste e chique
   da tua ausência
   entre pinheiros.

       QUARESMA

Cada homem quara

Dentro de si um ovo

No calor do coração

Lá fora a chuva prepara

O terreno e o silêncio

Para a chegada do espírito

Nos céus alinham-se

Tempo e anjos

Para a passagem do sol

Está bem próximo

O momento de cessarem os versos

E a poesia fazer-se gesto

Frederico Régis Pereira

  Coisas Engraçadas de Não se Rir XVII: Uma Crônica Excitante

  Raymundo Netto para O POVO

Na época já era de se ouvir na voz de Raulzito: mesmo usando 10% de minha cabeça animal, eu sei, o dicionário está mesmo cheio de palavras que eu nunca hei de usar. Da mesma forma, me parece, podemos dizer de um curioso lardo jornalesco atual. Foi passar a vista nas manchetes e... Não é que numa ilha das Filipinas as mulheres ameaçaram greve de sexo, caso seus homens não parassem com as contínuas disputas de terra? A (des) mobilização deu certo! Não me estranha, porém, a o motivo de tal união feminina: com o bloqueio das estradas pelos homens armados, elas passaram a ter dificuldade de receber os produtos de suas costureiras preferidas. "É mais fácil um camelo passar num buraco de uma agulha..."

“As lulas são bissexuais!”, afirmam os cientistas a partir de estudos de imagens submarinas — por mais de 20 anos assistem inimaginosas cenas. Para Hendrik Hoving, chefe de pesquisa, nada mais que explicado: as profundezas do mar são tão escuras que, na hora do “vamos ver”, não dá para ver é nada, ou mesmo perguntar se quem está do outro lado é macho ou fêmea. Vira-se com o que tem às mãos... No caso das lulas, creio, muitas.

Outra aconteceu na Flórida. Rapaz de 20 anos é preso ao abusar sexualmente de... uma máquina de salgadinhos? O “Bradenton Herald”, tablóide local, garantiu que o cidadão introduziu “parte de seu corpo” na indefesa máquina. O infratarado justificou, entretanto: “queria apenas arrancar dela umas moedas”. Ora, um estupro inda seguido de roubo só poderia abalar a fragilíssima cabecinha da opinião pública dos Estados Unidos.

Uma tupiniquim: No interior de São Paulo, mulher denunciou o conotativo pato do marido à polícia. Aos prantos, berrava que o sem-vergonha estava abusando sexualmente da denotativa pata de estimação da família. Ave Maria... Caso similar aconteceu em Arkansas. O marido pediu o divórcio após flagrar a mulher com o cachorro do amante, ou melhor, com o cachorro-amante. Logo aquele que deveria ser o melhor amigo do homem, nesse caso, era o da mulher.

No Espírito Santo, um jovem contador ganhou na justiça o direito de se masturbar no trabalho. Isto, porque conseguiu provar: sofre de “compulsão erótica”, síndrome a provocar alterações químicas cerebrais de tirar o juízo se não houver "descarga da tensão". Assim, dias há em que o trabalhador “bate o cartão” 47 vezes. Com o tratamento, assegura, já reduziu a sobrecarga a apenas umas 18, realizadas em 15min, a cada duas horas trabalhadas, para relaxar.

Em San Diego, um voo realizou um pouso emergencial. Motivo? Um casal entrou no banheiro e de lá não mais saiu. Paranóicos, os passageiros captaram: ataque terrorista! O avião solicitou apoio de caças e desviou a rota a Detroit. Em solo, agentes e cães farejadores invadiram o banheiro e descobriram o casal resfolegando de ponta-cabeça com as calças no piso, vítima de sua aérea fantasia sexual.

O destaque do acervo do Museu Falológico da Islândia (e existe isso?) é o “pintinho” (quase dois metros) de um cachalote, além de órgãos de leões marinhos e outros. Agora, finalmente, graças ao nonagenário recém-falecido, Pall Arason, o museu dispõe de uma amostra humana, removida, conservada e recebida em tapete vermelho para quem ainda não souber o que é tal coisa ou a quem quiser matar saudade do velho Pall.

E, para concluir, por ora, a pesquisa da Universidade de Kansas revela: “Ateus têm a vida sexual melhor que os cristãos”. O estudo concluiu que a “culpa” é o grande agente do baixo desempenho sexual dos religiosos. Nem rezando... Segundo a pesquisa, para se amar mais e melhor não é preciso fé, talvez, um energético... Ora, assim como tudo isso, também não sei para que serve essa crônica que é tal qual a história daquele gêmeo que, pensando em suicidar-se, matou o irmão por engano...

raymundo.netto@uol.com.br

     

Viaje Galáxico, de Alejandro Xul Solar

                                          O COMETA: “ATÉ, MOÇO!”

 

1.

O Halley passou em 1986

e eu tinha 11 anos.

75-76 anos se terão passado

até que passe novamente.

Eu mesmo serei passado.

2.

O Halley passou em 1986

e eu tinha 11 anos.

Quando passar novamente em 2061

eu não sei se terei 87.

Se,

meus olhos olharão admirados

não para o cometa

mas por ainda estarem a olhar.

3.

O Halley passou em 1986

e eu tinha 11 anos.

Mais 76 até que passe novamente: quanto tempo!

“O tempo”, diz passavelmente Kant,

“nada mais é que a forma pura da intuição sensível

do sentido interno”;

“o tempo”, digo eu,

“é não mais ver o Halley passar”.

4.

O Tempo: três ponteiros num círculo

                                                                                   vicioso.

Poeta de Meia Tigela

           Poeta é destaque na Academia Cearense de Letras

Foto: Silas ao lado de Zé Ramalho, seu maior ídolo

Com apenas 12 anos, Silas Façanha, aluno do 7º ano do Ensino Fundamental, já possui um vasto currículo. Com mais de 100 poesias escritas, ele já é conhecido como o ‘menino da caneta’, que recebeu esse título por Tales de Sá Cavalcante, dono da Organização Farias Brito. Silas que atualmente faz parte da Associação Cearense de Escritores (ACE), falou para o Blog do Labjor da sua paixão por escrever.

Blog do Labjor: Como você adquiriu esse interesse pela literatura?

Silas Façanha: Quando eu tinha 8 anos, tive um trabalho de Literatura onde eu teria que escrever um poema, daí meu interesse pela literatura só aumentou.

B.L: Você foi incentivado pelos seus pais para começar a escrever?

S.F.: Não, despertei o interesse sozinho, mesmo.

B.L. Você recebeu uma homenagem pela Academia Cearense de Letras (ACL), com o poema ‘A Caneta do Congresso’, onde você critica o Congresso Nacional por não agir com tanta eficiência como antes, de onde vem esse pensamento crítico? Pois não é muito comum ver um garoto da sua idade ter essas ideias. Como seus colegas de sala reagem ao seu pensamento?

S.F: A respeito do meu senso crítico, eu acordo bem cedo, assisto o ‘Jornal da Manhã’, leio bastante, sou bem curioso, além de que na escola meu pensamento é muito bem desenvolvido, adoro filosofia. Meus amigos acham meio estranho o que eu escrevo, e em algumas poesias dizem que eu ‘viajo’, eles não têm minha visão crítica das coisas, tudo o que eu escrevo não tem sentido para eles.

B.L.: Você já faz parte da Academia Cearense de Escritores (ACE), quantas crianças fazem parte junto com você?

S.F: Atualmente só tem eu mesmo de criança, tem um ‘xará’ meu lá, mas de criança mesmo só eu. (risos)

B.L: Em quem você se inspira para fazer seus poemas? Quem é (são) a(s) pessoa(s) que mais influencia(m) suas ideias?

S.F: Tive a oportunidade de, mesmo que rápido, conhecer o cantor Zé Ramalho, eu o admiro muito, pela sua trajetória de vida e como ele conseguiu sucesso.

B.L: Você segue uma ideologia quando critica o que se passa ao seu redor, com quem você discute isso? E qual a sua posição política?

S.F.: Eu discuto muitas vezes com o meu irmão mais velho, João Mateus, em casa mesmo. Eu tenho uma visão ‘ambidestra’, um pouco de esquerda mas, com apoio aos de direita.

B.L: Por que você escreve essa crítica para o atual cenário político brasileiro?

S.F: Acredito que as pessoas devem desenvolver um senso crítico maior, hoje elas se preocupam com muitas futilezas, coisas pequenas.

B.L: De onde vem as ideias para escrever? Você segue algum padrão de língua ou ideia?

S.F : Não sigo nenhum padrão, não gosto de padrões, muito menos de leis gramaticais, nada contra aos que trabalham com isso, mas creio que precisa ter sentimento no que se escreve principalmente e não seguir uma métrica onde todas as poesias ficam iguais, quero que o que eu escrevo seja diferente.

B.L: Academicamente falando, qual a carreira que você vai seguir?

S.F: Queria ser escritor, mas no Brasil escrever só serve como hobbie mesmo, então quero fazer vestibular para Medicina.

B.L: Medicina? Por que?

S.F: Quero ingressar na carreira de Psiquiatria, só assim eu vou tentar entender o que se passa na cabeça do ser humano, me interesso muito em entender isso.
A entrevista, que ocorreu às 21:00 da última terça, 30, terminou ao som de bocejos do entrevistado, logo após, o poeta foi se preparar para dormir, para acordar cedo para assistir o ‘Jornal da Manhã’ e mais tarde ir para o colégio, como todo garoto de sua idade.

                                     A Caneta do Congresso

(Poema de Silas, no qual foi homenageado pela Academia Cearense de Letras)

                                                       

Já não escreve mais

A caneta do congresso

E agora não posso

Escrever nem mesmo um verso

A caneta não escreve
A polícia não atira
Os médicos não ajudam
E os políticos lhe contam uma mentira

Uma mentira de ninar
Uma mentira para acreditar
E o pior
Uma mentira que faz votar

Não vou dormir após o canto
Não vou crer após os juramentos
Votar após as promessas?
Outubro é mês dos nojentos

Nesse Brasil
Há política de lixo
Homem briga na câmara
Como se fosse bicho

Nessa política
Não vou votar jamais
Já que a caneta do congresso
Não escreve mais

Texto de Pedro Motta

                                    O QUE NÃO ME FALAM...

Pedro Salgueiro para o jornal O POVO

(Dalton Trevisan e o artista plástico Poty bem jovens) 

O mestre Dalton Trevisan (o mais recluso e misterioso escritor brasileiro) costuma escrever referências autobiográficas camufladas em seus contos: no meio de um diálogo aparentemente banal, não raras vezes no próprio título da história, ou mesmo em “orelhas” não assinadas de seus primeiros livros, ele dá pistas de suas leituras, de suas fontes históricas e literárias, até de seus métodos para apreender suas famosas narrativas, de como as escreve, e não raramente em frases cheias de ironias e “cascas de bananas” que só quem conhece muito bem sua obra vai decifrando aos poucos.

Numa delas dizia: “O que não me contam escuto atrás da porta”.

Tempos depois de encontrar a intrigante (e instigante) frase num de seus livros li num artigo escrito pelo poeta José Paulo Paes (seu colega de juventude na Curitiba dos anos 1950) que um grupo de insipientes escritores costumava andar pelas ruas bisbilhotando pelas frestas das portas e janelas e escutando conversas alheias: o Vampiro de Curitiba era um deles.

***

Quase todos os escritores têm como fonte de sua literatura conversas ouvidas das mais diferentes maneiras, umas lícitas, outra nem tanto.

Eu propriamente (descontando a desigual comparação) vivo de ouvido aceso, em filas de bancos, em alcovas, nos escurinhos dos cinemas, pois daí pode surgir uma pérola anônima, um bom tema para um conto, ou no mínimo um mote para uma conversa banal na repartição.

Certa vez vinha eu num ônibus com o ouvido atento a um relato escabroso de traição contado por uma senhora em cadeira vizinha. Já passava uns dois quarteirões de minha parada quando a tal senhora simplesmente resolveu mudar de assunto. Senti uma vontade danada de lhe dar uns “cascudos”.

Desci irritado e sem o final esperado de meu conto.

Não raras foram as vezes em que não consegui escutar todo o desenrolar de uma fofoca, notícia no rádio ou conversa de estranho (talvez por isso muitos de meus continhos não tenham um final, o que tem irritado por demais os meus parcos leitores).

Mas dia desses travei estes dois estranhos diálogos reproduzidos abaixo (não por possuírem, em si, algum valor literário, muito mais por terem as palavras ficado rodopiando em minha mente por bastante tempo, quando então peguei uma caneta e anotei mais para me livras delas):

Na rua

— Oh, cristão, me dê ajuda para eu enterrar uma neta de vinte dias que morreu de cansaço!

— Perdão, minha senhora...

No ponto do ônibus

— Olha, meu filho, a situação está difícil...

— Pois é...

— Outro dia encontrei um ex-aluno meu na Praça do Ferreira e ele quase chorando me confessou...

— Sim!?

— Moço! (Apurando a vista)... É o Parangaba/Papicu?

— É, sim, senhora!

— Obrigada!...

— ?

— Até logo, meu filho!...

                                    ELA ME PÔS LICANTRÓPICO

   Um Lobisomem Apaixonado" (1991), de Amadeu Escórcio (1954)

Poeta de Meia Tigela

                                  Ela me pôs licantrópico,

Sedento, espumando esguio

Ao mundo, à luz arredio:

Injetou-se em mim, narcótico,

Ve(ne)noso rio. Idiótico,

Sofri cada calafrio!

...Mas escapei por um fio

Do seu domínio despótico:

E escrevi este estrambótico

Poema de recém-sóbrio.

 

(Publicado na revista Pechisque; Extraído do " CONCERTO Nº 1NICO EM MIM MAIOR PARA PALAVRA  E ORQUESTRA", 1º Movimento, Abertura do Livro 4)

Era uma vez no oeste

O diretor Sérgio Leone, o rude olhar de Charles Bronson, a beleza estonteante de Claudia Cardinale

Por Carlos Vazconcelos

Três sujeitos carrancudos se apossam da erma estação de Flagstone. Há um encontro marcado. A espera se desenrola por longos catorze minutos em que se ouve uma sinfonia de sons triviais, espécie de trilha sonora a embalar o tédio dos intrusos: o moinho a ranger com lentidão, uma goteira sobre o chapéu, o estalar de dedos, o zumbido intermitente de uma mosca.

Quando o trem estaciona não desce ninguém. A parada é rápida e o apito ecoa novamente anunciando a despedida do cavalo de ferro. Os três comparsas ensaiam dar meia-volta, mas param perplexos ao escutarem um som de gaita. Essa toada sempre prenunciará o tom soturno da morte. Por trás da gaita um homem de olhar lancinante.

“Trouxe um cavalo para mim?”

(Risos) “Parece que falta um cavalo.”

“Não. Trouxeram dois a mais."

Assim começa o maior faroeste de todos os tempos, capaz de deleitar qualquer espectador: Era uma vez no Oeste, dirigido por Sérgio Leone, com música de Ennio Morricone, estrelado por Henry Fonda, Charles Bronson, Cláudia Cardinale e Jason Robards. Filme silencioso, com poucos mas inteligentes diálogos. Não há palavrórios nem tiros ao vento. Toda bala deverá ter um endereço. Os closes das fisionomias e a amplitude das belas paisagens se alternam, mostrando que tanto nos escaninhos das faces quanto nas sinuosidades dos caminhos estão escritas muitas histórias.

No final dos anos 1960, o gênero faroeste entrava em decadência. Leone estourara as bilheterias com o sucesso do chamado Cinema Spaghetti, principalmente na famosa Trilogia dos Dólares: Por um punhado de dólares, Por uns dólares a mais e Três homens em conflito (ou O bom, o mau e o feio), que revelara o grande Clint Eastwood (“Eu gosto de Clint Eastwood porque ele só tem duas expressões faciais: uma com o chapéu e outra sem ele.” – brincou certa vez Sérgio Leone). O diretor italiano preparava seu novo e ambicioso projeto. Tratava-se de Era uma vez na América, saga italiana sobre a máfia, outra obra-prima do cinema italiano. Mas a Paramont fez uma imposição: só arcaria com os custos do novo filme de Leone se este prometesse que produziria antes outro faroeste. Leone aceitou e provou que uma obra-prima pode ser realizada sob encomenda, sem prejuízo para a arte. Era uma vez no Oeste é de 1968. Era uma vez na América ficou congelado até 1984. Leone sempre quis provar que o gênero faroeste não é apenas entretenimento.

Os quatro atores principais estão impecáveis em seus papéis e cada um singulariza com traços fortes seu personagem. Henry Fonda é o inescrupuloso bandido Frank. Até então, Fonda só interpretara mocinhos, e esta é uma das surpresas do filme. Seu primeiro close é de perfil. Fã nenhum poderia acreditar. O surpreendente Leone faz girar a câmera e revela para o espectador (sem dúvida extasiado) os olhos azuis de Fonda, a boca cheia de fumo, um meio sorriso cínico. Isso depois de haver exterminado uma família inteira, inclusive o pequeno Timmy, que saiu do casarão assustado com a chacina, mas não poderia permanecer vivo porque um dos comparsas deu com a língua nos dentes:

 “O que vamos fazer com ele, Frank?”

“Já que falou meu nome...” (Uma cusparada e... bangue!)

Tudo isso sob uma bonita e angustiante melodia de Morricone.

Charles Bronson é o mais misterioso dos personagens. Aparece na sombra e maneja dois instrumentos com igual frieza e talento: uma gaita e uma colt. É descendente de índios, impassível como uma pedra e passa a ser chamado “O Gaita” (ou “Harmônica”, e cuja interpretação inicialmente deveria ser de Clint Eastwood).

Jason Robards interpreta Cheyenne, tipo de vilão romântico, e faz contraponto com a solidez inarredável do Gaita. Entra na briga quando descobre que a quadrilha do impiedoso Frank está cometendo atrocidades e espalhando vestígios falsos, para culpar seu bando e pôr a polícia nos seus encalços.

Cláudia Cardinale é a bela prostituta Jill, que resolve sair do luxo de Nova Orleans para se casar com McBain, um visionário irlandês, homem bem-intencionado, cuja mente viaja mais depressa do que o progresso e projeta no futuro sua fortuna. Pela primeira vez, num faroeste, Leone dá relevo a uma personagem feminina, peça fundamental no conflito. Movidos por interesses distintos, Cheyenne e Gaita “assinam” um acordo tácito para destruir a vilania de Frank e sua tenebrosa malta. Frank “trabalha” para Morton (Gabriele Ferzetti), um homem ganancioso, que mal consegue se manter de pé devido a uma doença nos ossos, e habita um luxuoso vagão de trem. Mas Frank é muito orgulhoso para receber ordens de um “patrão” aleijado.

Era uma vez no Oeste é o resultado da união primorosa entre direção, atuação, trilha sonora e fotografia. Simplesmente uma aula de narrativa. A cena do duelo final, entrecortada por flashbacks reveladores, com tempo retardado para alimentar o suspense, é notável. Aliás, o duelo tem dupla conotação, pois há simultaneamente ao movimento dos corpos o confronto dos olhares, num jogo de câmeras que permitem closes extremos, exacerbados, como nunca se viu na história do cinema.

Com esta película, Sérgio Leone faz citações intencionais e presta homenagem a outros grandes filmes e diretores: Rastros de ódio e O cavalo de ferro (John Ford), Matar ou morrer (Fred Zinnemann), John Guitar (Nicholas Ray), etc. O filme é um nostálgico aceno de adeus, ao gênero, aos durões, a uma maneira de se produzir cinema, como o faria mais tarde, bem mais tarde, Clint Eastwood com Os imperdoáveis.

Se o filme é “uma dança da morte”, nas palavras do próprio Sérgio Leone, a dança dura, em sua versão completa, quase três horas (Por falar em morte, uma curiosidade: Al Mulock, que interpretou um dos três pistoleiros da cena inicial, suicida-se no set de filmagem).

Obrigatório até para quem pensa que não curte o gênero bangue-bangue, pois ninguém resiste a uma narrativa bem contada. Mas talvez fique a pergunta: e não há nada que o desabone? Como, se tudo no filme é eloquente, épico, grandioso, até mesmo (ou principalmente) os pormenores?

                                                DEPRESSÃO

                               O que poderia não ter sido e que foi.

                               Silas Falcão

                                                 

 CLARIVIDÊNCIA

 Poeta Frederico Régis

Estou no limiar do não dizer

Soa-me familiar planície

Onde me calco no voo

Já entendi a natureza da manhã

E nada acrescentaria ao enigma

Dos anos então contidos na alma

Sobrepujo ambições e ergo a edificação

Que só eu contemplo do silêncio

Já me sei unidade no mundo

Preciso me debruçar nos pássaros

E buscar entender a aerodinâmica

Que erigiu o olhar da consciência

Sou um ser rufante

E acerto a palavra rude

Isso me é feitio preciso

Frente à certeza de que o cosmos

É não somente o estar atento

Guio pousares com meu amuleto

Estou no limiar do só viver

Talvez um átimo pleno de luz

Substantivo objetivo direto