SUBÚRBIO

Carlos Nóbrega

Aos meus olhos a cidade é muito velha

e eles já têm guardado nas pálpebras o que está por vir:

São viciadas demais estas ruas nos meus passos . . .

Um burrico passará com sua cabeça baixa,

com sua angústia inconsciente de estar no tempo.

Passou. Passou ali na ruazinha perpendicular.

Uma mulher sacudirá uma toalha pela janela

na casa da esquina.

Sacudiu.

(Oh fugaz estandarte do país das cozinheiras!).

E os farelos de pão que estavam nela

como estrelas na bandeira do Brasil

foram compor constelações

na noite imóvel do asfalto.

Um pombo atravessará a rua pelas faixas de pedestre

(tão estranhas e retas

tão o contrário das faixas elípticas de seu voo!).

Pronto. E ele já comeu todas as estrelas do asfalto.

Agora já não tenho razão alguma para estar vivendo . . .

Mas um outro burrinho aparecerá

         escangalhado,

exausto de tudo isso.