A pasta azul

A chuva espalha um vento frio. Em segundos, os relâmpagos clareiam fragmentos da escuridão.

Ligo os faróis. De repente um vulto acena. Paro o carro no acostamento.

– Boa noite.

– Boa noite, respondo.

– O senhor pode me dar uma carona até o cruzamento?

Desconfiado, olho o estranho vestindo uma capa branca. De qual ermo desta BR ele surgiu? Arrisco a carona.

– Pode entrar.

– Obrigado.

– De onde o senhor vem?

– De um atendimento.

Observo a sua pasta e o seu olhar de quem abstrai memórias.

Percorro quilômetros, acompanhado do seu mutismo. O olhar imóvel continua.

– Desço aqui.

– O senhor está bem?

– Estou.

– Qual o seu nome?

– Enzo Flores. Muito obrigado pela carona.

Assim como surgiu, ele some no cruzamento.

A chuva se desgruda da terra.

Sob a florescência das lâmpadas iluminando a madrugada, procuro o número da casa da minha irmã.

Ela abre a porta com um sorriso que eu não contemplava há vários anos.

Saboreando uma xícara de chocolate quente, falo-lhe da viagem.

– Dei carona a uma pessoa estranha.

– Quem era?

– Um senhor alto, forte, uns 70 anos. Cabelos grisalhos. A voz grave e hospitaleira.

– Qual o nome dele?

– Enzo Flores.

Graussá sentiu seu coração disparar e os joelhos tremerem.

– Meu irmão, você tem certeza que o nome dele é esse?

–Lógico. Fiquei muito atento quando ele falou.

– Mas...                                                                              

– O que foi?

– Esse senhor era médico nesta cidade e percorria a região fazendo atendimentos gratuitos. Ele morreu faz anos!

 
Silas Falcão